Tesoros Ajenos

FAUSTO (Goethe)

2006-05-18T11:05:00.000+02:00

¡Ay de mí! ¿Debo permanecer aún más tiempo en esta miserable prisión? ¡Maldito nido de tenebrosa muralla, en donde sólo penetra la clara luz del día a través de pintados cristales! Para mí el mundo es únicamente esta gran cantidad de libros y papeles sucios roídos por los gusanos que se a mi alrededor hasta tocar la elevada bóveda. Para mí el mundo se reduce a estos botes, a esos vidrios, a esos instrumentos, a esos muebles de mis antepasados... ¡Pobre mundo el mío!
Y aún me atrevo a preguntar, ¿por qué mi corazón se siente oprimido y late con angustia en el interior de mi pecho, por qué un dolor inexplicable detiene en mí toda pulsación vital, yo que vivo en medio de vapores dañinos y del aire corrompido, en vez de respirar el puro ambiente de la Naturaleza en cuyo seno Dios creó a los hombres, yo que sólo amontono junto a mí huesos humanos y esqueletos de animales?
¿Por qué no debo disfrutar del mundo? ¿Por qué no recorrer el espacio? ¿este misterioso libro de Nostradamus deja por ventura de ser un guía certero?¡Sí, conoceré el curso de las estrellas; y, si la Naturaleza quiere instruirme, sentiré desarrollar y engrandar mi alma, lograré saber de qué manera un espíritu habla con otro espíritu! ...

PRIMERA FILÍPICA (Demóstenes)

2006-01-24T11:57:00.000+01:00

...Pero si dejando a un lado todo, comprendemos que cualquier hombre puede ser entendido como nuestro enemigo; que nos puede quitar lo que nos pertenece, ofendernos durante mucho tiempo; que en cada momento al contar con otros, cae encima; que el futuro está en nuestras manos, y que si ahora no queremos combatir allí, nos veremos obligados a hacerlo aquí, y nos fijamos en todo esto, nos habremos percatado de nuestros deberes y nos libraremos de discursos vanos. Porque no se trata de examinar lo que ha de suceder, sino de saber cierto que nos será adverso si no os tomáis en serio las cosas y cumplís con vuestro deber. Respecto a mí, nunca y en ningún caso, habría tratado de hacerme grato a vosotros diciendo cosas de que yo estuviese convencido de que os eran provechosas, y hoy mismo sin disimulo os he expuesto lo que pienso. Y tan cierto como estoy que os importa escuchar los mejores consejos, así querría saber yo qué provecho reportan al que los dan y me sentiría mucho más satisfecho. Ignoro qué resultados me producirá este proyecto. Sin embargo, por estar convencido de que os será útil si lo adoptáis, he querido comunicaroslo. ¡Venza el parecer que más beneficie a los intereses de todos!

ME SOBRA EL CORAZÓN (Miguel Hernández)

2006-01-18T17:37:00.000+01:00

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos en mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento, plomo desalentado.

No puedo con mi estrella.
Y busco la muerte por las manos mirando con cariño las navajas,
y recuerdo aquel hacha compañera,
y pienso en los más altos campanarios para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué? ... no sé por qué,
mi corazón escribiría una postrera carta,
una carta que llevo allí metida,
haría un tintero de mi corazón,
una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos y no puedo tenderlos hacia más.
¿No véis mi boca qué desengañada,
qué inconformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo,
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra corazón.

Hoy, descorazonarme,
yo el más corazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.

No sé por qué... no sé por qué ni cómo me perdono la vida cada día.

ANA KARENINA (Leon Tolstoi)

2006-01-09T12:28:00.000+01:00

...Es preciso aclarar esto y comprenderlo -pensaba,mirando fijamente la hierba sin hollar que se elevaba ante él y siguiendo los movimientos de un insecto verde que trepaba por un tallo de centidonia y que se detenía en su ascensión a causa de una hoja que le obstaculizaba el paso-. ¿Qué he descubierto? - Se preguntó, apartando la hoja para que no impediera pasar al insecto y acercándole otra hierba-. ¿Qué es lo que me alegra? ¿Qué he descubierto...? Nada, únicamente me he enterado de lo que ya sabía. he comprendido la fuerza que no sólo me ha dado la vida en el pasado, sino que me la da ahora también. Me he librado del engaño y he conocido a mi verdadero dueño. Antes decía que mi cuerpo, lo mismo que el de esa planta y el de ese insecto (Que no ha trepó la hierba, y desplegando las alas echó a volar) realiza las transformaciones de la materia de acuerdo con las leyes físicas, químicas y fisiológicas. Y que en todos nosotros, así como en los álamos, en las nubes y en las nieblas se produce una evolución. ¿Una evolución de qué? ¿Hacia qué evolucionamos? Una evolución infinita y una lucha... ¡Cómo si pudiera existir alguna tendencia y alguna lucha en el infinito! Y me sorprendía de que, a pesar de esa gran tensión mental en ese sentido, no se me aclarara el significado de la vida, el de mis deseos y aspiraciones. Ahora digo que conozco el sentido de mi vida: es preciso vivir para Dios y para el alma, A pesar de su evidencia, es misterioso y magnífico. Es el sentido de todo lo que existe...

UNA VEZ TUVE UN SUEÑO (Pau Donés)

2006-01-02T01:25:00.000+01:00

Casi treinta años y sigo soñando. Dicen que los sueños son cosa de niños. Que cuando uno se hace mayor debe enfrentarse a la realidad y dejarlos a un lado.
Pues yo digo que no. Que prefiero ser un niño, porque el soñar no tiene límites, ni impedimentos, ni trabas. Uno hace los sueños a su medida, y nada ni nadie puede entrometerse.
Creo en la gente que sueña. Porque los sueños son infinitos. Creo en la gente capaz de mover el mundo, con los ojos cerrados, aunque sólo sea por un instante, moldeándolo a su antojo.
Una vez tuve un sueño: Quería ser músico. No busqué una explicación. Ese era mi sueño, suficiente. Cada noche escribía canciones y tocaba mi guitarra, dormido. No importaba que nadie me escuchara. Ese era mi sueño y nadie podía privarme de él.
Y llegó el día que pensé que ese sueño podía hacerse realidad. ¿Dónde estaba la frontera? Aposté por ello. Nada que perder. Si la cosa salía bien, pues bien. Y si no, pues a seguir soñando. Porque, al fin y al cabo ¿Quién podía negármelo?
Todo esto va por la gente a la que no le asusta soñar ...y que no tiene miedo a intentar convertir sus sueños en realidad. Porque lo consigan o no, lo que vale es haberlo intentado.

SCHINDLER'S LIST (Steven Spielberg)

2005-12-26T16:36:00.000+01:00

-...El control es poder, eso es poder.
-¿Será por eso por lo que nos temen?
-Tenemos poder para matar, por eso nos temen.
-Nos temen porque tenemos poder para matar arbitrariamente. Un hombre comete un delito y sabe lo que puede pasarle. Hacemos que le maten y nos sentimos bien, o le matamos nosotros y nos sentimos aún mejor. Pero eso no es poder, es justicia, que es diferente del poder. Poder es cuando tenemos justificación para matar y no lo hacemos.
-¿Cree que eso es poder?
-Es lo que tenían los emperadores. Un hombre roba algo, le conducen al emperador, se echa al suelo ante él e implora clemencia. Él sabe que va a morir. Pero el emperador le perdona la vida, a ese miserable, y deja que se vaya.
-Creo que está borracho.
-Eso es poder Amon, ¡Eso es poder!.

DIARIO ÍNTIMO (Sören Kierkegaard)

2005-08-05T13:03:00.000+02:00

...Imaginemos a un pajarillo: Por ejemplo, una golondrina cualquiera enamorada de una jovencita. La golondrina podría, por lo tanto, conocer a la muchacha (por ser diferente a todas las demás), pero la joven no podría distinguir a la golondrina entre cien mil. Imaginad su gran tormento cuando, a su retorno en primavera, ella dijera: Soy yo, y la joven le respondiera: No puedo reconocerte. En efecto, la golondrina carece de individualidad alguna. De ahí se deduce que la individualidad es el presupuesto básico para amar, la diferencia de la distinción. De ahí se deduce también que la mayoría no puede amar de veras, porque la diferencia de sus propias individualidades es demasiado insignificante. Cuanto mayor es la diferencia, mayor es la individualidad, mayores son los caracteres distintivos y mayores los rasgos reconocibles.

EL BUSCADOR (Jorge Bucay)

2005-05-25T00:31:00.000+02:00

...El hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción. Al acercarse a leerla, descifró: “Lamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”. El buscador se sintió terriblemente conmocionado. Este hermoso lugar era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.
El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
- No, ningún familiar – dijo el buscador - Pero... ¿qué pasa con este pueblo? ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo ha obligado a construir un cementerio de niños?
El anciano cuidador sonrió y dijo:
"Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré... Cuando un joven cumple quince años, sus padres le regalan una libreta, como ésta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de entonces, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abra la libreta y anote en ella: a la izquierda, qué fue lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿Una semana, dos? ¿tres semanas y media? Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana?
¿Y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? ¿y el casamiento de los amigos? ¿y el viaje más deseado? ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano? ¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones? ¿horas? ¿días?…
Así vamos anotando en la libreta cada momento, cada gozo, cada sentimiento pleno e intenso... y cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ése es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido."

BARCOS DE PAPEL (Rabindranath Tagore)

2005-05-20T17:22:00.000+02:00

Todos los días echo mis barquitos de papel, uno tras otro, corriente abajo. Llevan pintado con grandes letras negras mi nombre y donde vivo. Si en la playa desconocida adonde lleguen alguien los encuentra sabrá quién soy yo...
Mis barquitos van cargados con flores de siuli del jardín de mi casa; y estoy seguro que estos capullos cogidos al alba llegarán con bien a tierra por la noche.
Echo mis barquitos de papel en la corriente y cuando levanto los ojos al cielo, veo las nubes, que vagan, llenas de viento sus velas blancas...
Yo no sé qué amigo mío del cielo las echa aire abajo para que corran con mis barcos...
Anocheciendo, escondo mi cara entre mis manos y sueño que mis barcos de papel bogan y bogan más lejos cada vez bajo las estrellas de la medianoche. Las hadas del sueño los rigen, cargados con sus cestos de ensueños.

HUMANO, DEMASIADO HUMANO (Friedrich Nietzsche)

2005-05-18T19:07:00.000+02:00

La especie más noble de la belleza es aquella que no arrebata de una vez, la que no lanza asaltos violentos y delirantes (una de este tipo despierta aversión fácilmente), sino la que se infiltra lentamente, la que llevamos con nosotros casi sin advertirlo y que alguna vez volvemos a encontrar en sueños pero que, al fin, tras haberse situado durante mucho tiempo modestamente en nuestro corazón, se adueña por entero de nosotros, humedece nuestros ojos y llena nuestros sueños de anhelo. ¿Qué ansiamos frente al espéctaculo de la belleza? ¿Sentirnos como bellos? Nos imaginamos que conlleva la belleza intrínseca mucha felicidad, pero eso es un error...

LOS ENCUENTROS DE UN CARACOL AVENTURERO. (Federico Gª Lorca)

2005-03-31T23:00:00.000+02:00

-¡¡Yo he visto las estrellas!!
-¿Qué son las estrellas? -dicen las hormigas inquietas.
Y el caracol se pregunta pensativo: "¿Estrellas?".
-Sí -repite la hormiga -He visto las estrellas. Subí al árbol más alto que tiene la alameda y vi miles de ojos dentro de mis tinieblas.

El caracol pregunta:
-¿Pero qué son estrellas?
-Son luces que llevamos sobre nuestras cabezas.
-Nosotras las vemos -las hormigas comentan. Y el caracol:
-Mi vista sólo alcanza a las hierbas...

EL PRINCIPITO. XXI (Antoine de Saint-Exupéry)

2005-03-04T20:06:00.000+01:00

El zorro insistió:
-Mi vida es monótona. Yo cazo a las gallinas y los hombres me cazan a mí. Pero todas las gallina se parecen, y todos los hombres se parecen; me aburro un poco. Pero si tú me domesticas mi vida se llenará de sol. Habrá un ruido de pasos que será diferente de todos los otros para mí, aunque todos los ruidos de pasos me hacen esconderme habitualmente, el tuyo me llamará, como música, afuera de la madriguera. Y además, ¡Mira! ¿Puedes ver a lo lejos los campos de trigo? Yo no me alimento de pan, esos campos para mí no significan nada, ¡Es triste! Pero tu cabello es de color oro. Cuando me hayas domesticado será algo maravilloso porque el trigo dorado se convertirá en un recuerdo de ti. Amaré el sonido del viento entre el trigo...-El zorro calló y miró largo tiempo al principito-. Por favor... domestícame! -dijo.
-Me gustaría -respondió el principito-, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.
-Sólo se conocen las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Compran cosas hechas en los mercados. Pero no existen mercados de amigos, los hombres ya no tienen amigos. Si quieres un amigo domestícame.
-¿Qué hay que hacer? -dijo el principito.
-Hay que ser paciente -contestó el zorro-, te sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en la hierba. Te miraré de reojo y no me dirás nada. La palabra es fuente de malentendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...
Al día siguiente volvió el principito.
-Hubiese sido mejor volver a la misma hora - dijo el zorro-. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, comenzaré a ser feliz desde las tres. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto; descubriré el precio de la felicidad. Pero si vienes a cualquier hora, nunca podré preparar mi corazón. Los ritos son necesarios...

LÍBRAME. (Madre Teresa de Calcuta)

2004-12-20T21:31:00.000+01:00

Líbrame señor Jesús del deseo de ser estimado,
ser amado,
ser ensalzado,
ser honrado,
ser alabado,
ser preferido a otros,
ser consultado,
ser aprobado.
Líbrame del temor de ser humillado,
ser despreciado,
ser reprendido,
ser olvidado,
ser ridiculizado,
ser agraviado,
ser tenido por sospechoso.
Y dame Jesús la gracia de desear
que otros puedan recibir más amor que yo,
que otros puedan ser más estimados que yo,
que en la opinión del mundo otros puedan aumentar y yo disminuir,
que otros puedan ser escogidos y yo desechado,
que otros puedan ser alabados y yo desestimado,
que otros puedan ser preferidos a mí en todo,
que otros puedan ser más santos que yo.
Y ayúdame Señor para que yo pueda ser todo lo santo que debería ser.

ESOS LOCOS BAJITOS. (Joan Manuel Serrat)

2004-11-19T13:10:00.000+01:00

A menudo los hijos se nos parecen,
así nos dan la primera satisfacción.
Esos que se menean con nuestros gestos,
echando mano a cuanto hay a su alrededor.

Esos locos bajitos que se incorporan
con lo ojos abiertos, de par en par,
sin respeto al horario ni a las costumbres.
Y a los que, por su bien, hay que domesticar.

Niño, deja ya de joder con la pelota.
Niño, que eso no se hace
que eso no se dice
que eso no se toca.

Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma,
nuestros rencores y nuestro porvenir.
Por eso nos parece que son de goma
y que les bastan nuestros cuentos para dormir.

No empeñamos en dirigir sus vidas
sin saber el oficio y sin vocación.
Les vamos transmitiendo nuestras frustraciones
con la leche templada y en cada canción.

Nada ni nadie puede impedir que sufran.
Que las agujas avancen en el reloj.
Que decidan por ellos, que se equivoquen,
que crezcan y que un día nos digan adiós.

DON JUAN TENORIO Act 4 Sc 3. (José Zorrilla)

2004-11-09T19:24:00.000+01:00

¿No es verdad, ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?
I
Esta aura que vaga llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esta orilla amena;
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando al día,
¿no es cierto, paloma mía,
que están respirando amor?
II
Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares,
que agita como manso aliento;
ese dulcísimo acento
con que trina el ruiseñor
de sus copas morador
llamando al cercano día
¿No es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?
III
Y mis palabras que están
inflamando en tu interior
un fuego germinador
no encendido todavía
¿No es verdad, estrella mía,
que están respirando amor?
IV
Y esas dos líquidas perlas
que se desprenden tranquilas
de tus radiantes pupilas;
y ese encendido color
que en tu semblante no había,
¿No es verdad, hermosa mía,
que están respirando amor?

Oh sí, bellísima Inés,
espejo y luz de mis ojos
escucharme, sin enojos,
como lo haces, amor es:
mira quí a tus plantas, pues,
todo el altivo rigor
de este corazón traidor
que rendirse no creía,
adorando, vida mía,
la esclavitud de tu amor.

EL EXTRANJERO (Albert Camus)

2004-09-22T19:21:00.000+02:00

Pues bien, habré de morir. Antes que otros, era evidente. Pero todo el mundo sabe que la vida no merece la pena ser vivida. No ignoraba, que en el fondo morir a los treinta o a los setenta años no tiene gran importancia porque naturalmente, en ambos casos, otros hombres y otras mujeres vivirán, y así durante miles de millones de años. Nada resultaba más indiscutible, en realidad. Era yo siempre el que moría, ahora o dentro de veinte años. En ese momento, lo que me molestaba un poco en mi razonamiento era el brinco terrible que sentía en mí al pensar en veinte años de vida por venir. Pero no tenía más que ahogar esos pensamientos imaginando lo que estos serían cuando, de todos modos, la hora hubiese de llegar. Desde el momento en que se muere, el como y el cuando, no importan, es evidente.

EL JARDINERO, XXXVI (Rabindranath Tagore)

2004-09-08T19:55:00.000+02:00

Susurró: "Amor mío, levanta los ojos."
Yo le reñí mordazmente y le dije: "Vete."
Pero él no se movió.
Se quedó delante de mí y me cogió las manos.
Yo le dije: "Déjame."
Pero él no se fue.

Acercó su cara a mi oído.
Le miré y le dije: "¡Qué vergüenza!"
Pero a él no le importó.
Sus labios tocaron mi mejilla.
Yo temblé y dije: "Eres demasiado atrevido."
Pero él no sintió vergüenza.

Puso una flor en mi pelo.
Yo le dije: "Es inútil."
Pero él siguió sin moverse.
Cogió la guirnalda de mi cuello y se fue.
Yo lloro y pregunto a mi corazón:
"¿Por qué no vuelve?"

DIARIO (Anne Frank)

2004-09-02T18:24:00.000+02:00

...Y por la noche, cuando estaba en la cama y había terminado mis oraciones con las palabras: "Gracias Dios mío por todo lo que es bueno y hermoso y me es querido", me sentía llena de alegría y pensaba en "lo bueno" que era seguir vivos, gozar de salud, y también con toda mi alma sentirme querida. [...]
No pienso en la miseria, sino en la belleza que aún queda: En esto difiero con mi madre. Su consejo cuando alguien está triste es: "Piensa en toda la miseria del mundo y da gracias de que a ti no te alcanza". El mío es: "Sal al campo, goza de la naturaleza, del sol. Sal y procura captar la felicidad que late en ti mismo y en Dios. Piensa en la belleza que te rodea y serás feliz". ¿Qué puede hacer alquien si empieza a pensar en la miseria? Encontrarse perdido. Por el contrario a mí me parece que siempre queda algo hermoso: La naturaleza, el sol, la libertad y que todas estas cosas pueden servirnos de consuelo. Contémplalas y te encontrarás a ti mismo y a Dios, y volverás a hallar tu equilibrio. Quienquiera que se sienta feliz, hará feliz a los demás. Quien tenga valor y fe, jamás perecerá en la desgracia.

LA MARIONETA (Gabriel García Márquez)

2004-08-28T16:54:00.000+02:00

Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida... Daría más valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan. Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen. Escucharía cuando los demás hablan, y ¡cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate!
Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma. Dios mío, si yo tuviera un corazón, escribiría mi odio sobre el hielo y esperaría a que saliera el sol. Pintaría con un sueño de Van Gogh sobre las estrellas un poema de Benedetti, y una canción de Serrat sería la serenata que le ofrecería a la luna. Regaría con mis lágrimas las rosas, para sentir el dolor de sus espinas, y el encarnado beso de sus pétalos... Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida... No dejaría pasar un solo día sin decirle a la gente que quiero, que la quiero.
Convencería a cada mujer u hombre de que son mis favoritos y viviría enamorado del amor. A los hombres les probaría cuan equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse. A un niño le daría alas, pero le dejaría que él solo aprendiese a volar. A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez, sino con el olvido.
Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres... He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada. He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño, por vez primera, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre. He aprendido que un hombre solo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse.
Son tantas las cosas que he podido aprender de ustedes, pero realmente de mucho no habrán de servir, porque cuando me guarden dentro de esta maleta, infelizmente me estaré muriendo.

LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER (Milan Kundera)

2004-08-25T16:59:00.000+02:00

No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿Qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, es un borrador sin cuadro.
"Einmal ist Keinmal" dice un proverbio alemán. Lo que sólo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre sólo pudiera vivir una vida es como si no viviera en absoluto.

ECLESIASTÉS (Salomón)

2004-08-23T00:22:00.000+02:00

Hay tiempo para todo, cada una de las cosas que hay bajo el cielo y que puedes desear tienen un momento.
Tiempo de nacer y tiempo de morir.
Tiempo de plantar y tiempo de arrancar lo que plantaste.
Tiempo de matar, pero también tiempo de curar.
Tiempo de destruir y tiempo de edificar.
Tiempo de llorar y tiempo para reir.
Tiempo para el luto y tiempo para bailar.
Tiempo de esparcir piedras y hasta tiempo para volver a juntarlas.
Tiempo de abrazar y tiempo de negar el abrazo.
Tiempo de buscar y tiempo de encontrar.
Tiempo de guardar y tiempo de desechar lo que guardaste.
Tiempo de romper y tiempo de coser.
Teimpo de callar y tiempo para hablar.
Tiempo de amar y tiempo de odiar.
Tiempo de guerra, pero también tiempo para hacer la paz.

QUEDA PROHIBIDO (Pablo Neruda)

2004-07-14T09:32:00.000+02:00

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarte un día sin saber qué hacer,
tener miedo a tus recuerdos.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quieres,
abandonarlo todo por miedo,
no convertir en realidad tus sueños.

Queda prohibido no demostrar tu amor,
hacer que alguien pague tus deudas y el mal humor.

Queda prohibido dejar a tus amigos,
no intentar comprender lo que vivieron juntos,
llamarles solo cuando los necesitas.

Queda prohibido no ser tú ante la gente,
fingir ante las personas que no te importan,
hacerte el gracioso con tal de que te recuerden,
olvidar a toda la gente que te quiere.

Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo,
no creer en Dios y hacer tu destino,
tener miedo a la vida y a sus compromisos,
no vivir cada día como si fuera un ultimo suspiro.

Queda prohibido echar a alguien de menos sin alegrarte,
olvidar sus ojos, su risa,
todo porque sus caminos han dejado de abrazarse,
olvidar su pasado y pagarlo con su presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen mas que la tuya,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha.

Queda prohibido no crear tu historia,
no tener un momento para la gente que te necesita,
no comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.

Queda prohibido no buscar tu felicidad,
no vivir tu vida con una actitud positiva,
no pensar en que podemos ser mejores,
no sentir que sin ti este mundo no sería igual.

VERDAD Y PERSPECTIVA (José Ortega y Gasset)

2004-07-09T09:07:00.000+02:00

De todas las enseñanzas que la vida me ha proporcionado, la más acerba, más inquietante, más irritante para mí ha sido convencerme de que la especie menos frecuente sobre la tierra es la de los hombres veraces. Yo he buscado en torno, con mirada suplicante de náufrago los hombres a quienes importase la verdad, la pura verdad, lo que las cosas son por sí mismas, y apenas he hallado alguno. Los he buscado cerca y lejos, entre los artistas y entre los labradores, entre los ingenuos y los "sabios". Como Ibn-Batuta, he tomado el palo del peregrino y hecho vía por el mundo en busca, como él, de los santos de la tierra, de los hombres de alma especular y serena que reciben la pura reflexión del ser de las cosas. ¡Y he hallado tan pocos, tan pocos, que me ahogo!

Sí: congoja de ahogo siento, porque un alma necesita respirar almas afines, y quien ama sobre todo la verdad necesita respirar aire de almas veraces. No he hallado en derredor sino políticos, gentes a quienes no interesa ver el mundo como él es, dispuestas sólo a usar de las cosas como les conviene. Política se hace en las academias y en las escuelas, en un libro de versos y en el libro de historia, en el gesto rígido del hombre moral y en el gesto frívolo del libertino, en el salón de las damas y en la celda del monje. Muy especialmente se hace política en los laboratorios: el químico y el histólogo llevan a sus experimentos un secreto interés electoral. [...]
Hace falta, pues, afirmarse de nuevo en la obligación de la verdad, en el derecho de la verdad.

HAMLET Act 3 Sc 1 (William Shakespeare)

2004-07-02T14:46:00.000+02:00

Ser o no ser... He aquí el problema ¿qué es más noble para el espíritu? Sufrir los golpes y dardos de la insultante Fortuna. o tomar las armas contra un piélago de calamidades y, haciéndoles frente, acabar con ellas. Morir... dormir no más. ¿Y pensar que con un sueño damos fin al pesar del corazón y a los mil naturales conflictos que constituyen la herencia de la carne! Es forzoso que nos detenga el considerar qué sueños librado del torbellino de la vida. He aquí la decisión que da existencia tan larga al infortunio. ¿Quién aguantaría los ultrajes y desdenes del mundo, la lujuria del opresor, la afrenta del soberbio, las congojas del amor desairado, las tardanzas de la justicia, las insolencias del poder y las vejaciones que el paciente mérito recibe del hombre digno, cuando uno mismo podría procurar su reposa con un simple estilete? ¿Quién querría llevar tan duras cargas, gemir y sudar bajo el peso de una vida afanosa, si no fuera por el temor de un algo, después de la muerte, esa ignorada región cuyos confines no vuelve a traspasar viajero alguno, temor que confunde nuestra voluntad y nos impulsa a soportar aquellos males que nos afligen, antes de lanzarnos a otros que desconocemos? Así la conciencia hace de todos nosotros unos cobardes, y así los primitivos matices de la resolucion desmayan bajo los pálidos toques del pensamiento, y las empresas de mayores alientos e importancia, por esa consideración, tuercen su curso y dejan de tener nombre de acción...

LA BROMA (Milan Kundera)

2004-07-02T03:58:00.000+02:00

...A pesar de mi escepticismo me ha quedado algo de superstición. Por ejemplo esta extraña convicción de que todas las historias que en la vida ocurren tienen además un sentido, significan algo. Que la vida, con su propia historia dice algo sobre sí misma, que nos devela gradualmente alguno de sus secretos, que está ante nosotros como un acertijo que es necesario resolver. Que las historias que en nuestra vida vivimos son la mitología de esa vida, y que en esa mitología está la clave de la verdad y del secreto. ¿Que es una ficción? Es posible, es incluso probable, pero no soy capaz de librarme de esta necesidad de descifrar permanentemente mi propia vida...

A UN OLMO SECO (Antonio Machado)

2004-06-23T23:14:00.000+02:00

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero, con su hacha el leñador,
y el carpintero te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta, al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera, también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

AURORA (Friedrich Nietzsche)

2004-06-21T20:42:00.000+02:00

Todos esos pájaros audaces que vuelan hacia la lejanía llegará un momento en que ya no puedan continuar y tengan que descansar en un mástil o una rama desnuda, agradecidos además por ese mísero refugio. Pero, ¿Les será lícito concluir si frente a ellos sigue abriéndose un campo libre, aun si han volado todo cuanto era posible volar? Todos nuestros grandes maestros y precursores se detuvieron finalmente, y el gesto con el que el cansancio se detiene no es el más noble ni agraciado: También a ti y a mí nos ocurrirá algo semejante. No debe importarnos, otros pájaros seguirán volando. Esta lucidez y fe nuestras vuelan con ellos apostando por el avance y la altura. Se lanzan sobre nuestras cabezas y nuestra impotencia hacia lo alto y desde allí contemplan la lejanía. Columbran las bandadas de pájaros muchos más poderosos que nosotros que se afanan por llegar hacia donde una vez quisimos llegar y donde todo aun es mar, mar, mar. Pero entonces, ¿Dónde queremos ir? ¿Acaso más allá del mar? ¿Hacia dónde nos arrastra ese anhelo poderoso que nos importa más que cualquier goce? ¿Por qué precisamente en esa dirección? Allí donde hasta hoy se han puesto todos los soles de la humanidad... Acaso se dirá de nosotros un día que navegando hacia el oeste esperabamos alcanzar las Indias pero que nuestro destino fue estrellarnos con la eternidad.

BRAVEHEART (Mel Gibson)

2004-06-18T12:06:00.000+02:00

- Hijos de Escocia soy William Wallace.
- No puede ser, William mide más de dos metros.
- Es verdad, y mata ingleses a cientos, y si estuviera aquí, acabaría con los ingleses tirando fuego por los ojos y rayos por el culo, YO SOY WILLIAM WALLACE, ¿Y qué veo aquí? A un ejercito de paisanos míos enfrentándose a la tiranía. Habeís venido a luchar como hombres libres, y hombres libres sois, ¿Qué haríais sin libertad? ¿Lucharéis?
- ¿Contra eso?
- No! Huiremos y viviremos.
- Luchad y puede que muráis. Huid y viviréis, un tiempo al menos, pero cuando reposéis en vuestro lecho de muerte, dentro de muchos años, ¿No cambiaríais todos los días desde hoy hasta entonces por una oportunidad, sólo una oportunidad de venir aquí y matar a vuestros enemigos? Nos podrán quitar nuestras vidas, pero jamás nos quitarán la LIBERTAD.¡Alba qu bra! [...]
« En el año de Nuestro Señor de 1314, patriotas escoceses, hambrientos y en inferioridad, cargaron sobre los campos de Bannockburn. Lucharon como poetas guerreros. Lucharon como escoceses. Y ganaron su libertad. Para siempre »

LA LIBERTAD (Andrés Calamaro)

2004-06-17T15:29:00.000+02:00

Creo que todos buscamos lo mismo,
no sabemos muy bien qué es ni dónde está.
Oímos hablar de la hermana más hermosa
que se busca y no se puede encontrar.

La conocen los que la perdieron,
los que la vieron de cerca irse muy lejos
y los que la volvieron a encontrar.
La conocen los presos: La libertad.

Algunos "farloperos",
algunos con problemas de dinero
porque se despiertan soñándola,
algunos que nacieron en el tiempo equivocado: La libertad.

Todos los marginales del fin del mundo,
esclavos de alguna necesidad,
los que sueñan despiertos,
los que no pueden dormir: La libertad.

Algunos tristemente enamorados
pagando todavía el precio del amor,
algunos que no pueden esperar
y no aguantan más la necesidad,

algunos cautivos de ella que no saben donde mirar.
Tengo muchos hermanos
pero una hermana muy hermosa: La libertad.

Igual que vosotros me pregunto muchas veces
"¿Dónde está?" Y no dejo de pensar
¿Será solamente una palabra? ...La libertad.

EL JARDINERO, VI (Rabindranath Tagore)

2004-06-16T02:02:00.000+02:00

El pájaro manso moraba en la jaula, y el pájaro libre en el bosque. Pero el destino había cruzado sus sendas.

El pájaro libre cantaba:
-"Amor, volemos al bosque".
El pájaro enjaulado decía suavemente:
-"Ven tú aquí; vivamos los dos en la jaula".
-"Entre rejas no pueden tenderse las alas".
-"¡Ay!, -decía el pájaro preso-, ¿Sabré yo posarme en el cielo?"
-"Amor mío, entona tus canciones al campo".
-"Permanece a mi lado, te enseñaré la canción de los sabios".
-"No, no; nadie puede enseñar una canción!".
-"Ay de mí, no conozco los cánticos del bosque".

Su amor es intenso y anhelante pero nunca podrán volar ala con ala. A través de los hierros de la jaula se miran, y vano es su deseo de conocerse mutuamente. Baten sus alas con deseo ardiente y cantan:
-"Acércate más amor".
El pájaro libre grita: -"No puedo, me dan miedo las puertas cerradas de tu jaula".
El pájaro enjaulado susurra: -"Ay, no tienen fuerzas mis alas, están muertas".